Algodão

O lençol branco de molho manchado

Pequenas obras que o infortúnio constrói

Linho ou seda que a fome destrói
O lençol colorido de cândida manchado
A pele parda, amarela, negra e branca
A pele que revela e esconde
O que é o homem? Além da cor de sua pele,
Além de sua estatura, peso e métrica de açougueiro?
O homem é o que ingere ou o que defeca?
Um pouco de cada? Talvez
Ora somos molho manchando peças brancas,
Ora somos peças em branco clamando por cor
Ora somos cândida limpando toda sujeira e manchando o colorido dos outros
Ora somos manchados por quem acredita limpar nossa bagunça
E ninguém se pergunta o que é bagunça, sujeira, cor?
E ninguém quis saber o que é moral, amoral e imoral?
E ninguém respondeu o que é o homem...

Luna Pla♀ha

Sobre nada

Não gosto de vestir sapato, som de cigarra, areia tocando a pele
Não gosto de goma azul, unhas descascadas, chá de alho, mentiras
Não gosto quando não me olham nos olhos
Gosto de aperto de mão firme, cigarro aceso, copo cheio...
Gosto de cantos escuros, fechar os olhos, pensar em nada...
Gosto de encher os pulmões até ficarem fartos de ar...

Gosto do que não gosto, e não gosto de gostar. Os gostos são pequenas prisões...


Luna Pla♀ha